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De plaines en forets, de vallons en collines,
Du printemps qui va naitre a tes mortes saisons,
De ce que j'ai reve a ce que j'imagine,
Je n'en finirai pas d'ecrire ta chanson...
Ma France...

Au grand soleil d'ete qui courbe la Provence,
Des genets de Bretagne aux bruyeres d'Ardeche,
Quelque chose dans l'air a cette transparence
Et ce gout du bonheur qui rend ma levre seche...
Ma France...

Cet air de liberte au-dela des frontieres,
Aux peuples etrangers qui donnaient le vertige,
Et dont vous usurpez aujourd'hui le prestige,
Elle repond toujours du nom de Robespierre...
Ma France...

Celle du vieil Hugo tonnant de son exil,
Des enfants de cinq ans travaillant dans les mines,
Celle qui construisit de ses mains vos usines,
Celle dont Monsieur Thiers a dit: "Qu'on la fusille!"...
Ma France...

Picasso tient le monde au bout de sa palette,
Des levres d'Eluard s'envolent des colombes,
Ils n'en finissent pas tes artistes prophetes
De dire qu'il est temps que le malheur succombe...
Ma France...

Leurs voix se multiplient a n'en plus faire qu'une,
Celle qui paie toujours vos crimes vos erreurs
En remplissant l'histoire et ses fosses communes;
Que je chante a jamais celle des travailleurs...
Ma France...

Celle qui ne possede en or que ses nuits blanches,
Pour la lutte obstinee de ce temps quotidien,
Du journal que l'on vend le matin d'un dimanche
A l'affiche qu'on colle au mur du lendemain...
Ma France...

Qu'elle monte des mines, descende des collines,
Celle qui chante en moi la belle, la rebelle,
Elle tient l'avenir serre dans ses mains fines,
Celle de trente-six a soixante-huit chandelles...
Ma France...